Intentaré escribir una crónica con las piezas perdidas de mí.
Con los restos del reciente derrumbe escribiré el primer párrafo.
Con las cenizas de mis anteriores sueños, el segundo.
Con las alas rotas de mi ego, el tercero.
Con las notas plásticas de mi voz, el cuarto.
Con mis uñas quebradas, el quinto.
Con mi almohada fastidiosa, el sexto.
Y con mi poquita, poquita convicción, con el precario centímetro que aún me pertenece, con la fogata que trato de encender, con la pequeña ilusión de tinte que cargo en el omoplato izquierdo para poder continuar, escribiré el final, con punto seguido.
