Ay del pobre pueblo que gira entre ventanas falsas. Ay del pobre sueño de justicia. Ay de la ansiedad del que se escandaliza. Por qué siempre hemos sido la pequeña bisagra del "estuve a punto": "estuve a punto de ganar el partido" "estuve a punto de ser digno" "estuve a punto de cambiar la historia" Nunca nada se concreta en esta especie de semisecuestro de lo relativo En esta especie de cumbre hacia la certeza En esta carne cruda que es la vida En esta ventana que gira y no se endereza ¿Cuando el pollo volverá a ser pollo? ¿Cuando el feo volverá a ser feo? ¿Cuando el corrupto volverá a ser corrupto? ¿Giraremos algún día de nuevo hacia la honestidad del lenguaje? ¿A estaremos por siempre girando dentro de la cuarta pared? Ay del pobre pueblo que gira en su propio eje. Ay del pobre pueblo que no sube el telón.
